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“她不是生病。”男人继续说，“她是……自己走的。”

他的声音有些哽咽：“我……我都不知道她为什么不告诉我。”

小雨没有说话，只是轻轻地抱住了他。

那一刻，我站在柜台后，看着这一幕，忽然觉得，小雨真的长大了。

她不再只是那个需要被倾听的孩子，而是一个可以倾听别人故事的人。

男人在树屋里坐了很久，直到夜色降临，他才慢慢离开。临走前，他留下了一张纸条，上面写着：“谢谢你，让我知道我不是一个人。”

我轻轻将那张纸条放进“希望盒”里，心里忽然有些温暖。

那天晚上，小雨走后，黎芝走到我身边，眼里带着光：“顾姐姐，我觉得小雨真的变了。”

“是啊。”我点头，“她开始学会倾听别人了。”

黎芝笑了笑：“以前是我们在听她说话，现在是她在听别人说话。”

“是的。”我说，“倾听从来不是单向的，它是一种传递。”

黎芝若有所思地点点头：“那我也可以吗？”

“当然。”我看着她，“你已经在做了。”

她笑了，眼睛弯成月牙。

几天后，我们在树屋里举办了一场小型的“告别分享会”。小雨主动提出要组织这场活动，她说：“我想让大家知道，告别不是结束，而是另一种开始。”

活动当天，来了不少人。有曾经的来访者，也有志愿者，甚至还有几个第一次来的人。他们围坐在树屋的中央，每个人轮流分享一个关于告别的故事。

有人说起自己的亲人，有人说起一段友情，也有人说起一段恋情。他们的眼泪在灯光下闪烁，但他们的声音里，却多了一丝释然。

小雨坐在最中间，认真地听每一个人说话。轮到她时，她站起来，轻声说：“我妈妈走了，但我没有恨她，也没有责怪她。因为她走之前，告诉我她爱我。这就够了。”

台下响起掌声，我看着她，眼里有些骄傲。

活动结束后，一个小女孩走过来，怯生生地问我：“姐姐，我也可以留下一张纸条吗？”

我点点头，递给她一张纸和一支笔。

她低头写了很久，最后递给我看。纸上写着：“谢谢你们，让我知道，有人愿意听我说话。”

我把那张纸条贴在留言墙上，旁边正好是小雨母亲写的那句话。

那一刻，我忽然觉得，这面墙，已经不只是一个留言的地方，它成了一个见证，见证着一个个故事如何被听见，一个个孤独如何被理解。

那天夜里，我坐在树屋的角落，看着窗外的星光，心里忽然觉得无比平静。

有人愿意听他们说话。

而这，就是他们生命中最重要的一束光。