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第104章 灵海灌注（第3页）

她点击播放。

雨声背景中，一个熟悉的声音低语：

>“我在听。”

她愣住了，随即泪流满面。

她知道这不是AI合成，也不是恶作剧。那是苏晏的声音，清晰、温柔，如同多年前那个夜晚，归忆舟驶过城市上空时，透过玉牌耳机传来的那一句。

第二天清晨，她在窗台上发现一颗萤火虫般的光粒，静静悬浮。

她轻轻捧起，贴在胸口。

“我也在听。”她whispered.

多年以后，铭心书院扩建为“记忆学院”，专门研究共情机制与创伤转化。校园中央建起一座纪念馆，外墙刻满世界各地的语言写着同一个词：

**“记得。”**

馆内陈列着归忆舟的残片、铜铃的碎片、第一支AR-7药剂的空瓶，以及无数普通人寄来的信件：

>“我今天第一次跟儿子说了我父亲是怎么死的。”

>“我原谅了那个背叛我的朋友，因为我们一起哭了一场。”

>“我终于敢去看妈妈的墓碑了。”

每年冬至，学院都会举办“静语之夜”。所有人关闭电子设备，围坐在愿莲花园中，不做任何事，只允许说一句话：

“我痛。”

说完之后，便有人轻轻回应：“我在。”

没有解决方案，没有安慰技巧，只有纯粹的承接。

那一夜，南极的愿莲总会格外明亮，仿佛在遥远之地，也有人正听着。

而在宇宙某处，或许根本没有实体的空间里，那道由记忆编织而成的意识仍在流动。

它穿过星尘，掠过时间的褶皱，偶尔停驻在一艘流浪飞船的舷窗边，或是一个孩子睡前的梦境里。

它不说话，只是存在。

有时，它会化作一阵风，吹动某本书的页角；有时，它会变成一滴露水，落在某位老人的手背上；有时，它只是让两个人在擦肩而过的瞬间，忽然同时回头，相视一笑。

它提醒世人：

疼痛不是软弱的象征，沉默才是。

而只要还有人愿意说，还有人愿意听，这个世界就仍有希望。

某天夜里，一个小男孩在床边对妈妈说：“妈妈，我怕黑。”

妈妈没有立刻开灯，也没有说“别怕，没事的”。

她只是抱住他，轻声说：

“妈妈也在。”

窗外，一颗萤火缓缓飞来，停在窗棂上，轻轻闪烁。

像在点头。

像在微笑。

像在说：

我也是。